Erasmusblogs

Hola a todos, soy mortiziia y desde el pasado 2 de octubre estuve en Berlín estudiando Traducción e Interpretación en la Humboldt-Universität. ¿Y a qué viene esto ahora? Pues es fácil: si estás leyendo sobre mí por primera vez, llegas un poquito tarde. Es en este mes cuando un futuro Erasmus que se va a Alemania sin hacer el curso de idioma intensivo de la universidad se pone a buscar información cual desesperado en la red, lo sé por experiencia propia.

Llevo dos semanas en casa y cómo no, mi profecía de “a las dos semanas ya estaré muerta de asco” se ha cumplido. He salido una vez con mis amigas en estas dos semanas, hasta las doce de la noche en plan Cenicienta, he salido otro día a hacer un botellón en el que no pintaba nada y he ido a Sevilla a un cumpleaños al que llegué a las 3 de la tarde y del que me tuve que volver a las 7 porque mi novio, con el que me he peleado, se aburría muchísimo y él lleva el coche. Pero por lo menos… por lo menos tengo mi cuarto, lo único bueno de la vuelta. Sólo mis paredes moradas atestiguan mi desconsuelo. Hace un par de días me puse Goodbye Lenin y la tuve que quitar a los veinte minutos, porque empecé a llorar ya en la cabecera de la película, que muestra imágenes emblemáticas de la ciudad.

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La ausencia de mensajes desde mi vuelta no se ha debido a la desenfrenada vida social que tengo aquí: nada de salir, nada de quedar, nada en un sitio donde, de todas formas, no hay nada que hacer. Pensaba escribir sólo un mensaje de despedida coincidiendo con el aniversario de la apertura de este blog, contando la vuelta y todo lo demás, pero el incesante palpitar de mi yugular ha propiciado la aparición de este mensaje intermedio, que podría haber sido titulado "Cuestiones burocráticas n+1". Si seguimos con los términos matemáticos, el límite de mi paciencia tiende a infinito y el de la competencia de los empleados del secretariado de movilidad, a cero.

Me he levantado temprano esta mañana para irme a la estación de autobuses, para llevarme un disgusto considerable: ya no estoy en Alemania, amigos, y esto se nota sobre todo en el transporte público, el volumen de coches en las carreteras y el estado de las mismas. Hay un autobús Marbella-Málaga a las 8:45 directo que tarda unos 50 minutos para un recorrido de 57 km por autopista: podéis calcular vosotros mismos la velocidad media del cacharro. Ese lo he perdido, claro. El siguiente autobús directo a Málaga es a las 10:15. ¿POR QUÉ? Los autobuses directos hacia el aeropuerto salen diariamente cada 45 minutos desde las 5:30 am hasta las 23:15 pm, lo he descubierto hoy; los directos a Málaga pasan cada dos horas de lunes a sábado desde las 8 am hasta las 20 pm. A partir de ahora tendré que irme al aeropuerto y desde ahí coger tranquilamente la línea urbana que lleva al centro. Bueno, ¿qué he hecho? He cogido el autobús en ruta de las 9.15, y he llegado a la estación de autobuses de Málaga a las 11:07. Dos horas. Para llorar.

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Es muy difícil describir la tristeza sin caer en el dramatismo, y yo ni siquiera voy a intentar no hacer esto último. Mucha gente se ha despedido ya de mí, pero ahora me toca a mí decirle adiós a todo y a todos los que siguen aquí, sea por unos cuantos días más o para siempre. Adiós a los putos kinkis que cobran 5 euros por la fiesta de la Fuckparade en el Tacheles (la que se suponía que se organizaba en contra del espíritu comercial de la Loveparade, sí, esa misma), a los trenes puntuales, a las clases donde realmente tienes la sensación de aprender algo… a todo eso y a mucho más. No hay nada, nadie, que me haya hecho estar tan cerca de la felicidad como esta ciudad. Berlín te acepta tal y como eres; sólo Berlín ha aceptado mi amor sin fijarse en mi ropa, en mi estupidez congénita, o en mi habilidad para cortar verdura en trocitos diminutos. Y es la primera vez que alguien acepta que le quiera. Esta es mi última entrada desde la ciudad.

Adiós, Berlín.

Un pedacito de mí vivirá siempre acá (un pedacito chiquitito). El resto morirá junto al mar. (Aparece en una pared de Friedrichshain).

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Con tanta tristeza repartida en los últimos mensajes, apenas he contado qué ha sido de mi semana; a pesar de estar con el pañuelo en la mano gran parte del día, moqueando, estoy exprimiendo hasta la última gotita de mis días finales en Berlín. Básicamente, ya no lloro lágrimas, sino alcohol, porque de alguna forma tengo que expulsarlo de mi organismo. Es muy interesante el aspecto cultural de la ciudad, sin duda, pero en esta última semana no he visitado ni museos ni exposiciones: me estoy dando a la cultura de la botella y del club, que en definitiva es una parte esencial de la vida aquí.

Desde el viernes pasado he salido todos los días hasta el amanecer y dormido menos de cuatro horas cada día, ya que todavía he tenido que estar arreglando esas interminables cuestiones burocráticas. El lunes, tal y como ya adelanté, fui al Duncker con la ternerita galega y Annette, una alemana majísima, y allí nos encontramos con otro chico de mi clase. El sitio está genial, los lunes hay fiesta "siniestra" y estaba lleno. Bebidas asequibles, buena música industrial, pista de baile y patio interior para tomar el fresco aderezado con una barra de cocktails*…. Nada más llegar, vi a un auténtico Brandon Lee (para los que estén perdidos: era el protagonista de El Cuervo) que se me quedó mirando, señores, sí, a mí. Como recién salido de la película, con sus greñas, sus botas, sus pantalones negros, su cara de rompebragas… sí, lo tenía todo. Un calvo se puso a ligar con Alba a los cinco minutos de haber llegado y empezamos a sospechar que o la gente está de muy buen humor con el calor o hemos estado saliendo un año por los bares equivocados. Después de pegarnos un par de bailes a lo alemán en mitad de la pista, salimos al patio y empezó la parte grave de la borrachera, a golpe de caipirinha. El Brandon Lee estaba en la barra a mi lado con oscuras intenciones, pero la presencia del otro chico de mi clase, que a mí no me gusta hablar, pero iba como Topacio y no dejaba de abrazar y proclamar al mundo que él podría dar puntos si no fuera tan tímido, impidió un acercamiento efectivo, aunque sí llegó a decirme alguna cosa y descubrí que no era alemán.

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No suelo pegar trozos de otros blogs, pero esto se lo merece:

«…ahora me voy a comer con mis amiguitas, una de las cuales me ha mandado un mensaje a la razonable hora de las cinco y media de la mañana diciendo " voy más ciega que un topo de cemento".no desvelaré la autora de tan maravillosa afirmación, casi me muero de la risa. después ya no me podía dormir.»

Sólo quiero que pasen estos cinco días. En estos momentos, parece que no voy a poder soportarlos. Anoche me puse triste diciéndole adiós a Paula y hoy toca despedirme de Laquemiraasí, que se queja de mis mensajes mañaneros y con razón. Sólo quiero que pasen estos cinco días. Quiero que la ciudad me vuelva la cara, quiero creer que de este modo el adiós no será tan doloroso, pero aunque ya he emprendido el camino de vuelta, no consigo caminar mirando al frente: voy marchando de espaldas. Sólo quiero que pasen estos cinco días para poder alegrarme y dar las gracias a Talía por haberme mirado así, ya que ha visto en mí todo lo que ofrezco y lo que oculto, lo que finjo, lo que niego. Por mirar así el mundo y haberme permitido formar parte de su minimundo de minicuento berlinés. Estoy llorando a moco tendido y aún no ha llegado la hora del adiós. Sólo quiero que pasen estos cinco días de agonía.

Tengo que despedirme de los amaneceres rosados, de los atardeceres rojos como la sangre de este caluroso verano.
Tengo que decirle hola de nuevo a mi vida.
Cinco días que no me caben en una maleta.

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"La Universidad de Málaga y la Humboldt no tienen ningún acuerdo bilateral para Romanistik". Esto es lo que me ha contestado mi supuesta coordinadora en la Humboldt, Frau Poerschke. No necesito ni que me convaliden las asignaturas aquí, ni que me den certificados, no necesito nada a excepción de una firma que diga "Fulanita de tal se va a España el día X". Por qué todo el mundo tiene suerte con sus coordinadores menos yo? Voy a tener que ir a buscar al Buchmann; si alguien ha leído el blog desde el principio sabrá que este tal Buchmann fue el que no se molestó en contestarme a los correos electrónicos que le estuve mandando durante todo el verano pasado.

Y es que ya llevo casi casi un año con el blog, y pensar que dentro de una semana tendré que escribir mi última entrada me da pánico. Qué tal un blog de lengua? Sería rastrero, puesto que la idea no se me ha ocurrido a mí, me la han traído del exterior. Ojo a un titular de El País: «’Dolly’, la primera oveja clonada, hubiera cumplido 10 años este mes». Está claro que con redactores así podré ganarme el pan toda mi vida como correctora de estilo. Todos hemos dado la misma gramática en el colegio y el instituto: realmente es TAN difícil lo de los hubiera/habría? Muchas gramáticas de lengua española dicen que se puede sustituir el condicional simple o compuesto en la la apódosis (en la segunda parte con el "si") por el imperfecto o pluscuamperfecto de subjuntivo en la forma de "hubiera", pero no de "hubiese". Esto es así por uso: mucha gente opina que el "hubiera" no suena tan mal, y otros creen que la condición se puede expresar justo detrás del "si" y por eso la primera parte de la frase sería correcta. Bueno. Quizá haya que simplificar las cosas. Mirad un ejemplo sustituyendo el condicional simple:

"Si fuera rico, me comprara una casa".

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El 20 de julio de 2006 ha sido el más caluroso en Berlín de todos los tiempos. Los días posteriores han sido algo mejor, pero tampoco es para tirar cohetes. Sólo puedo pensar en una cosa: el invierno. Por favor, que el invierno llegue pronto a Málaga, o al menos que no haya más olas de calor en agosto, que con la de aquí ya voy lista. El 12.07 empieza la feria de Málaga, con un conciertazo de Enrique Iglesias y Paulina Rubio para refrescarme la memoria acerca del tipo de música que se suele escuchar en estos eventos.

La cosa va de despedidas. Ayer quedamos para comer los de la clase de traducción con Manuela, una profesora española, y fuimos a un restaurante indio pijo, el Amrit de Oranienburger Straße. Es increíble que aquí incluso en los restaurantes pijos puedes comer con un presupuesto reducido: a partir de 4,50 el plato, con sopa, arroz, pan naan y ensalada incluido. En Málaga, en el único indio que conozco, el arroz debe pedirse aparte y además las salsas huelen todas iguales pero con diferentes colorines. Yo me pedí "pollo Jahlfrezi", que ponía que estaba picante, pero sólo noté el picante por los sudores que me entraron, de sabor no estaba mal…para ser indio. La sopa, el arroz y la ensalada se quedaron allí. A todo el mundo le encantó la sopa, que era curry rojo diluido en agua caliente con perejil por encima. Y después dicen que soy YO la rara para comer!!!!!!!!!!!! Sigo prefiriendo el pollo tikka que preparo en mi casa, a pesar de lo intrépida que me he vuelto: ya he ido a comer a varios sitios en los que ni me habría molestado en pedir una fanta en Málaga. Estoy hecha toda una campeona.

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La primera palabra que los alemanes aprenden a decir en español es "cerveza". BIER. Es imprescindible para ellos saber pedir una cerveza en todos los idiomas, teniendo en cuenta que consumen una media de 150 litros de cerveza al año. Este post va especialmente dedicado a todos aquellos que, como yo, prefieren beber agua antes que cerveza y que nunca han vivido en un país centroeuropeo. Y es que cuando el agua cuesta más cara que la cerveza, lo único que te queda es unirte al enemigo.

Hay muchos, muchos tipos de cerveza, e incontables marcas. Hasta llegar aquí, para mí la cerveza era rubia y amarga o negra y amarguísima, por extensión llamada "Guiness" o "Beamish", las típicas irlandesas. Las únicas bebibles: Desperados y la Coronita, y aún así, no es algo que yo pida habitualmente cuando salgo en Málaga. Bien, amigos, la cosa ha cambiado sustancialmente. Jamás me gustará la cerveza. Nunca. Nunca podré entender eso que todo el mundo dice: "al principio no me gustaba, pero después…" o si lo preferís traducido a mi idioma: la cerveza gustar no gusta, pero jarta. No, no me gusta la cerveza, pero diez meses unida al enemigo me han dado el poder, si no de vencerlo, al menos sí de entenderlo.

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Es muy pavero llamar a las que no gustan pero jartan por perder lo que me grabó uno que poquísimo cuando estábamos más ciegos que Topacio, pero como son redondas como los chumbos de Cártama, no tuvieron inconveniente en venir a mi búnker comunista con una Radler como cebo y escuchar lo típico de yo tan gorda y tu tan flaca, Paca. Y encontré lo que había perdido: las ganas de vivir Berlín durante mis dos últimas semanas y también lo otro, por suerte, y aunque no vaya a utilizar las indicaciones de la cubierta… ejem.

Gracias, núcleo duro.

Bien, después de este pequenho mensaje encriptado, vuelvo al quehacer cotidiano: escribir, rascarme el ombligo, quejarme, subirme por las paredes…ya no uso el ascensor para llegar al séptimo: voy reptando, como Spiderman, y al menos la pared refresca, que como este fin de semana ha mojado hasta el Tato en la fabulosa Love Parade, soy la única que sigue necesitando antipiréticos.

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Acabo de llegar de dejar a mis amigos en el aeropuerto y he pensado que lo mejor es poner al día el blog, no por los poquísimos lectores que puedan seguirme, sino por mí: en efecto, escribir un blog, fotolog o cualquier historia por el estilo ENGANCHA, y de qué forma. Qué voy a hacer cuando llegue a Málaga? Abrir un fotolog y seguir contando mi vida? Necesito una solución. Todos los fotologs que he visto son de gente demasiado guay (no te des por aludida, Tali, el tuyo es el mejor) y yo realmente no tengo nada guay que contar… no escribo poesías, no publico minicuentos y apenas hago fotos. Pero vayamos al lío.

La semana ha sido productiva: he vuelto al campo de concentración de Sachsenhausen, al que fui a principios de mi estancia y que no pude ver completamente. Esta vez cogí audioguía y escuché absolutamente todas las historias paralelas que se contaban al margen de la propia realidad del campo (instalaciones, uso, construcción, liberación, etc.), es decir, las de los presos, familiares o trabajadores del campo, tanto en su época nazi como en su época comunista, ya que entre 1945 y 1950 Sachsenhausen fue un campo especial soviético. Muy interesante, y también sobrecogedor. Las historias de los experimentos médicos son durísimas y estar escuchando eso en un depósito de cadáveres, una sala de autopsias o los hornos crematorios puede poner los pelos de punta a cualquiera, a pesar del calor sahariano que estamos soportando en el norte de Europa en estos momentos.

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