Erasmusblogs

No suelo pegar trozos de otros blogs, pero esto se lo merece:

«…ahora me voy a comer con mis amiguitas, una de las cuales me ha mandado un mensaje a la razonable hora de las cinco y media de la mañana diciendo " voy más ciega que un topo de cemento".no desvelaré la autora de tan maravillosa afirmación, casi me muero de la risa. después ya no me podía dormir.»

Sólo quiero que pasen estos cinco días. En estos momentos, parece que no voy a poder soportarlos. Anoche me puse triste diciéndole adiós a Paula y hoy toca despedirme de Laquemiraasí, que se queja de mis mensajes mañaneros y con razón. Sólo quiero que pasen estos cinco días. Quiero que la ciudad me vuelva la cara, quiero creer que de este modo el adiós no será tan doloroso, pero aunque ya he emprendido el camino de vuelta, no consigo caminar mirando al frente: voy marchando de espaldas. Sólo quiero que pasen estos cinco días para poder alegrarme y dar las gracias a Talía por haberme mirado así, ya que ha visto en mí todo lo que ofrezco y lo que oculto, lo que finjo, lo que niego. Por mirar así el mundo y haberme permitido formar parte de su minimundo de minicuento berlinés. Estoy llorando a moco tendido y aún no ha llegado la hora del adiós. Sólo quiero que pasen estos cinco días de agonía.

Tengo que despedirme de los amaneceres rosados, de los atardeceres rojos como la sangre de este caluroso verano.
Tengo que decirle hola de nuevo a mi vida.
Cinco días que no me caben en una maleta.

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"La Universidad de Málaga y la Humboldt no tienen ningún acuerdo bilateral para Romanistik". Esto es lo que me ha contestado mi supuesta coordinadora en la Humboldt, Frau Poerschke. No necesito ni que me convaliden las asignaturas aquí, ni que me den certificados, no necesito nada a excepción de una firma que diga "Fulanita de tal se va a España el día X". Por qué todo el mundo tiene suerte con sus coordinadores menos yo? Voy a tener que ir a buscar al Buchmann; si alguien ha leído el blog desde el principio sabrá que este tal Buchmann fue el que no se molestó en contestarme a los correos electrónicos que le estuve mandando durante todo el verano pasado.

Y es que ya llevo casi casi un año con el blog, y pensar que dentro de una semana tendré que escribir mi última entrada me da pánico. Qué tal un blog de lengua? Sería rastrero, puesto que la idea no se me ha ocurrido a mí, me la han traído del exterior. Ojo a un titular de El País: «’Dolly’, la primera oveja clonada, hubiera cumplido 10 años este mes». Está claro que con redactores así podré ganarme el pan toda mi vida como correctora de estilo. Todos hemos dado la misma gramática en el colegio y el instituto: realmente es TAN difícil lo de los hubiera/habría? Muchas gramáticas de lengua española dicen que se puede sustituir el condicional simple o compuesto en la la apódosis (en la segunda parte con el "si") por el imperfecto o pluscuamperfecto de subjuntivo en la forma de "hubiera", pero no de "hubiese". Esto es así por uso: mucha gente opina que el "hubiera" no suena tan mal, y otros creen que la condición se puede expresar justo detrás del "si" y por eso la primera parte de la frase sería correcta. Bueno. Quizá haya que simplificar las cosas. Mirad un ejemplo sustituyendo el condicional simple:

"Si fuera rico, me comprara una casa".

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El 20 de julio de 2006 ha sido el más caluroso en Berlín de todos los tiempos. Los días posteriores han sido algo mejor, pero tampoco es para tirar cohetes. Sólo puedo pensar en una cosa: el invierno. Por favor, que el invierno llegue pronto a Málaga, o al menos que no haya más olas de calor en agosto, que con la de aquí ya voy lista. El 12.07 empieza la feria de Málaga, con un conciertazo de Enrique Iglesias y Paulina Rubio para refrescarme la memoria acerca del tipo de música que se suele escuchar en estos eventos.

La cosa va de despedidas. Ayer quedamos para comer los de la clase de traducción con Manuela, una profesora española, y fuimos a un restaurante indio pijo, el Amrit de Oranienburger Straße. Es increíble que aquí incluso en los restaurantes pijos puedes comer con un presupuesto reducido: a partir de 4,50 el plato, con sopa, arroz, pan naan y ensalada incluido. En Málaga, en el único indio que conozco, el arroz debe pedirse aparte y además las salsas huelen todas iguales pero con diferentes colorines. Yo me pedí "pollo Jahlfrezi", que ponía que estaba picante, pero sólo noté el picante por los sudores que me entraron, de sabor no estaba mal…para ser indio. La sopa, el arroz y la ensalada se quedaron allí. A todo el mundo le encantó la sopa, que era curry rojo diluido en agua caliente con perejil por encima. Y después dicen que soy YO la rara para comer!!!!!!!!!!!! Sigo prefiriendo el pollo tikka que preparo en mi casa, a pesar de lo intrépida que me he vuelto: ya he ido a comer a varios sitios en los que ni me habría molestado en pedir una fanta en Málaga. Estoy hecha toda una campeona.

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La primera palabra que los alemanes aprenden a decir en español es "cerveza". BIER. Es imprescindible para ellos saber pedir una cerveza en todos los idiomas, teniendo en cuenta que consumen una media de 150 litros de cerveza al año. Este post va especialmente dedicado a todos aquellos que, como yo, prefieren beber agua antes que cerveza y que nunca han vivido en un país centroeuropeo. Y es que cuando el agua cuesta más cara que la cerveza, lo único que te queda es unirte al enemigo.

Hay muchos, muchos tipos de cerveza, e incontables marcas. Hasta llegar aquí, para mí la cerveza era rubia y amarga o negra y amarguísima, por extensión llamada "Guiness" o "Beamish", las típicas irlandesas. Las únicas bebibles: Desperados y la Coronita, y aún así, no es algo que yo pida habitualmente cuando salgo en Málaga. Bien, amigos, la cosa ha cambiado sustancialmente. Jamás me gustará la cerveza. Nunca. Nunca podré entender eso que todo el mundo dice: "al principio no me gustaba, pero después…" o si lo preferís traducido a mi idioma: la cerveza gustar no gusta, pero jarta. No, no me gusta la cerveza, pero diez meses unida al enemigo me han dado el poder, si no de vencerlo, al menos sí de entenderlo.

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Es muy pavero llamar a las que no gustan pero jartan por perder lo que me grabó uno que poquísimo cuando estábamos más ciegos que Topacio, pero como son redondas como los chumbos de Cártama, no tuvieron inconveniente en venir a mi búnker comunista con una Radler como cebo y escuchar lo típico de yo tan gorda y tu tan flaca, Paca. Y encontré lo que había perdido: las ganas de vivir Berlín durante mis dos últimas semanas y también lo otro, por suerte, y aunque no vaya a utilizar las indicaciones de la cubierta… ejem.

Gracias, núcleo duro.

Bien, después de este pequenho mensaje encriptado, vuelvo al quehacer cotidiano: escribir, rascarme el ombligo, quejarme, subirme por las paredes…ya no uso el ascensor para llegar al séptimo: voy reptando, como Spiderman, y al menos la pared refresca, que como este fin de semana ha mojado hasta el Tato en la fabulosa Love Parade, soy la única que sigue necesitando antipiréticos.

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Acabo de llegar de dejar a mis amigos en el aeropuerto y he pensado que lo mejor es poner al día el blog, no por los poquísimos lectores que puedan seguirme, sino por mí: en efecto, escribir un blog, fotolog o cualquier historia por el estilo ENGANCHA, y de qué forma. Qué voy a hacer cuando llegue a Málaga? Abrir un fotolog y seguir contando mi vida? Necesito una solución. Todos los fotologs que he visto son de gente demasiado guay (no te des por aludida, Tali, el tuyo es el mejor) y yo realmente no tengo nada guay que contar… no escribo poesías, no publico minicuentos y apenas hago fotos. Pero vayamos al lío.

La semana ha sido productiva: he vuelto al campo de concentración de Sachsenhausen, al que fui a principios de mi estancia y que no pude ver completamente. Esta vez cogí audioguía y escuché absolutamente todas las historias paralelas que se contaban al margen de la propia realidad del campo (instalaciones, uso, construcción, liberación, etc.), es decir, las de los presos, familiares o trabajadores del campo, tanto en su época nazi como en su época comunista, ya que entre 1945 y 1950 Sachsenhausen fue un campo especial soviético. Muy interesante, y también sobrecogedor. Las historias de los experimentos médicos son durísimas y estar escuchando eso en un depósito de cadáveres, una sala de autopsias o los hornos crematorios puede poner los pelos de punta a cualquiera, a pesar del calor sahariano que estamos soportando en el norte de Europa en estos momentos.

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El sábado, después de una visita guiada por los búnkeres con mis amigos, nos fuimos para la Puerta de Brandenburgo a ver qué se estaba cocinando en la Loveparade, la fiesta del techno en Berlín y que llevaba dos anhos sin celebrarse. Imaginaos una calle de kilómetros (la Straße des 17. Juni, que va desde la Brandenburger Tor en el este hasta Ernst-Reuter-Platz en el oeste) con 500.000 personas y decenas de grandes camiones cargados de Beautiful People bailando. Pero lo mejor no eran los camiones, sino la gente que estaba abajo: desde luego, con gente así se acabaría el emporio de Zara. Con atuendos como un panhuelo atado en las vergüenzas o directamente sin panhuelo en los casos masculinos, y dos o tres piercings en las mismas vergüenzas femeninas se solucionaba el problema de la ropa y el calor. Cerveza, mucho espectáculo, techno a todo volumen y muy, muy buen ambiente durante todo el día, aunque la música no era precisamente mi preferida. Estuve sólo un par de horas; si por mí fuera, habría continuado la fiesta, pero mi visita no estaba muy por la labor de salir y de todas formas teníamos que madrugar el domingo (ayer) para ir al campo de concentración, que me parece una visita obligada. Una pena haber "perdido" este fin de semana para salir, pero bueno, hay que tener en cuenta las prioridades de la gente.

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He acabado. HE ACABADO!!!! La semana que viene sólo tengo tres días de clase, pero eso sí, los más jodidos: lunes y martes, para no poder prolongar el fin de semana, y viernes, para no poder adelantar el siguiente. El miércoles hice mi examen (por llamarlo de alguna forma) de traducción de textos técnicos e informáticos.

Sobresaliente, pero aún así estoy molesta. Estoy molesta porque me creo mierda y no llego a cagarruta: durante todo el curso he tenido la impresión de saber más de cosas técnicas que el resto de la clase (no es casual, estuve dos anhos en Teleco y mis companheros son de letras puras). Qué digo, impresión! La certeza. Sin embargo, al final nos ha puesto a todos los espanholes la misma nota. Hoy también me han dado la nota de traducción económica al espanhol, que ha sido la misma que en técnica. A ver el lunes qué pasa con la económica al alemán: si me pone un bien ya me puedo dar con un canto en los dientes, aunque como en Espanha no existe el "Bien" en la universidad, me lo pondrían como un aprobado. En fin, menos divagar, que es posible que el Bonito ni siquiera me apruebe.

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Sí, las horas horas siguen pasando, y mi visita aún no está aquí. Ayer tuve un día de infarto, en pie desde las 8. Iba a ir a la Puerta de Brandenburgo* a la despedida de la selección alemana de fútbol, pero en el último momento decidí no ir en vista de la cantidad de cosas que tenía que hacer. El ascensor ha estado estropeado todo el fin de semana (y esta manhana seguía sin funcionar) y ayer tuve que patearme los siete pisos y medio nada menos que cinco veces, una de ellas cargada con la compra y otra cargada con un colchón, con la ayuda de La Erre y los aproximadamente 35 grados permanentes que se respiran en la escalera, ya que es imposible abrir las ventanas..

Todo tenía que estar listo para la llegada de mi amiga Cristina y su novio, tenía que estudiar ruso, no podía perderme la final y había que ir a recogerlos, si todo salía bien (sin retrasos ni contratiempos), a la estación de Ostkreuz sobre la 1 de la manhana. Fue un día inmensamente productivo: por qué soy tan floja, si me encuentro mucho mejor cuando estoy activa? A las 7 de la tarde estaba lista. Me fui con R a su casa a mirar si me habían mandado la última parte del trabajo que hoy tenía que entregar y después nos fuimos al bar a ver la segunda parte del partido, apoyando a Italia aún a riesgo de que nos partiesen la boca.

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Con este calor, quién puede estudiar ruso? En Málaga al menos siempre puedes irte a la biblioteca, que tiene aire acondicionado, pero aquí es imposible. Esta manhana he estado mirándome algunas cosas, pero es inútil. Si me estoy quedando pegada a la silla y más pendiente de la cantidad de aire que llega a mis pulmones que de la forma de escribir correctamente…

Высокие технологии по-прежнему недоступны для большей части населения России, но ей, в отличие от США, удалось обогнать своих основных конкурентов.

No, no puedo recordar cómo se escriben las palabras. Y parece tan fácil cuando las estás copiando o leyendo…
Cuando anoche llegué a casa, casi a las 2 de la manhana y después de un día terrible de trabajo (con una pausita para un döner y Schrek: los ogros somos como las cebollas del döner, claro está), el ascensor estaba estropeado y en la escalera hacía una temperatura de unos 38 grados, sin exagerar, y eso que refrescó bastante después de las tormentas y lluvias torrenciales de la tarde. 7 pisos cargada de mochila y cagándome en mi suerte, y hoy por supuesto el ascensor sigue estropeado: hasta que el lunes aparezca el casero, no hay nada que hacer. Espero que mi visita de manhana no traiga las maletas a tope, porque subir los siete pisos con una mano delante y otra detrás ya es suficientemente trabajoso. Es imposible explicar lo nerviosa que estoy por una simple visita, pero claro, es que no conozco al novio de mi amiga y suele pasar que me caen mal los novios de mis amigas… y tenerlo en casa una semana es algo que me escama un montón.

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